□ 龚银娥

大暑一到，日头便成了悬在头顶的白炽火盆，倾倒着无穷无尽的光与热。天空蓝得发白，没有一丝云彩敢来遮挡。阳光明晃晃地射在柏油路上，路面蒸腾起一层颤动的热浪，远远望去，景物都在热气里扭曲变形。空气稠得搅不动，吸进肺里，带着灼人的烫意。

草木是最先显出倦态的。道旁柳树的枝条沉沉垂着，叶片卷了边，蒙着一层灰扑扑的尘色，失了水分的绿色，显得蔫头耷脑的。墙根下的野草也匍匐着，叶子打了卷，焦渴地贴住滚烫的地皮。只有蝉躲在浓荫深处，声嘶力竭地叫着，那声音被热气蒸腾得干涩沙哑，一阵紧似一阵，像是用尽全身力气在敲打一面破锣，成了这酷热天里唯一不知疲倦的聒噪。

《水浒传》里唱的“赤日炎炎似火烧”，说的正是这般光景。这“火”，真真切切地在大地上燃烧着。

就在这熔炉般的天气里，城市西头工地上，几个身影依旧在脚手架上晃动。他们裸露的脊背晒得黝黑发亮，汗珠子不断从额头、鬓角滚落，砸在脚下的钢筋铁板上，发出轻微的“滋啦”声，瞬间便蒸腾起一丝白气，转眼就消失了。汗湿的旧背心紧贴在身上，洇开大片大片的深色汗渍。递砖的手上沾满泥灰，每一次抬起放下，汗珠便沿着手臂蜿蜒淌下，混着灰土，在皮肤上冲出几道浅沟。他们很少说话，只是埋着头递砖、抹灰，动作中带着一种被热气熏蒸出的凝滞，却又透着一股子不声不响的韧劲儿。日头把他们的影子缩成紧紧贴在脚边的一小团，人仿佛就钉在这滚烫的钢铁丛林里，熬着，干着。

巷子口，卖西瓜的老汉守着半车绿皮红瓤。他坐在小马扎上，一把豁了边的蒲扇慢腾腾地摇着，扇起的风也是热的。额上、颈间的汗水汇成细流，顺着黝黑的脊梁沟往下淌，浸湿了松松垮垮的旧汗衫。他不时撩起衣襟抹一把脸，目光扫过行人稀少的街道。偶尔有人顶着草帽匆匆跑过，老汉便哑着嗓子喊一声：“西瓜，沙瓤甜！”那声音也像被烈日晒得没了水分，干巴巴地落在滚烫的路面上。有人停下，挑一个瓜，手指弹上去发出沉闷的“噗噗”声。老汉咧嘴一笑，露出被劣质烟草熏黄的牙：“错不了，保甜！”刀锋切入碧绿的瓜皮，鲜红的瓜瓤裂开，清甜的汁水立刻渗了出来，带着一丝凉气，成了这酷暑里最诱人的一点念想。

大暑的热，是铺天盖地的蛮横，它蒸腾着万物，也锤炼着人。草木无声地萎靡，蝉声嘶哑地鼓噪，而人，却在这天地的大蒸笼里，依旧沉默地劳作、流汗、奔忙。日头底下，汗珠子摔成八瓣，渗进滚烫的土地，渗进生活的缝隙里。这暑热熬得透，日子才过得踏实。

人间的烟火，就在这“流火”的七月里，被晒烤得格外浓烈。它蒸腾在工人湿透的背脊上，凝结在瓜农切开的鲜红瓜瓤里，也弥漫在每一个摇着蒲扇、渴盼一丝凉风的眉宇间。大暑流火，流不尽这人间对日子的那份执拗；灼不伤日头底下那份沉甸甸的、带着咸汗味儿的劲头——仿佛这火，也一并点燃了人们骨子里那份不声不响、熬过酷暑的力气。